6/10/15

Dicen que los escritores escriben mejor cuando están tristes. Tras casi un año sin escribir, hoy el cuerpo me pide a gritos que te escriba. No sé quién me acompañará ahora a caminar, a correr o a tirar la basura. No sé quién me dará la bienvenida en casa, ni quién me hará cagarme en la puta cuando estoy durmiendo. No sé quién me escuchará ahora cuando necesite desahogarme, aunque no me entendieras una puta mierda, yo te miraba y parecía que sí, aunque no. Tampoco sé quién me robará las galletas, quién se comerá mi jamón, ni quién me levantará a las ocho de la mañana con ladridos, siempre a la misma hora. Perdona si me faltó hacer más por ti. No me esperaba que te fueras tan pronto. Se me rompe el alma cada vez que bajo al garaje y no estás.